圣安娜孤儿院的时光，是由无数细微的匮乏感编织而成的。
空气里永远漂浮着一种味道——一种混合了煮过头的卷心菜、劣质石灰皂、以及老旧木头受潮后散发出的、略带酸涩的气息。
这种味道渗入我们的衣服、头发，甚至皮肤，像一层看不见的烙印。
夜晚，躺在狭窄的硬板床上，我能听见隔壁床的玛丽亚因为饥饿而轻声啜泣，也能听见老鼠在墙板夹层里窸窣跑动的细微声响。
寒冷是具象的，是蜷缩起来也无法完全抵御的、从窗缝钻入的刺骨气流，是清晨用冷水洗脸时那一下让人瞬间清醒的窒息感。
食物是定额的，是计算好的生存所需，从未与“享受”二字沾边。
每周一次，我们能分到一小片抹了薄薄一层蜂蜜的黑面包。
那是灰色日子里唯一的金色闪光。
我会用门牙一点点地刮蹭那点甜味，让它尽可能长久地停留在舌头上，首到面包体本身被唾液浸透，变得寡淡无奇。
我知道如何让自己好过一点。
我记得贝茜修女心情好的时候，如果你帮她整理毛线，她可能会多给你半勺燕麦粥。
我记得园丁老约翰喜欢安静的孩子，如果你只是坐着看他修剪玫瑰枝条而不去捣乱，他有时会悄悄指给你哪块泥土下埋着落下的、几乎干瘪的小苹果。
但我最记得的，是那些来访的绅士夫人们。
他们像一群羽色鲜艳的鸟儿，偶尔飞临我们这片灰暗的枝头，带来一阵短暂的、不属于这里的香风和各种审视的目光。
他们会摸摸我们的头，说些鼓励的话，留下一些捐赠的旧衣物或玩具。
大多数孩子只是懵懂地渴望关注，或者渴望他们口袋里的糖果。
而我，我在学习。
我观察夫人们裙摆的样式和料子，判断她们的身份和财富。
我倾听她们交谈时用的词汇和语调。
我注意到，那位总是捐赠大量书籍的史密斯夫人，其实更希望看到孩子们安静地阅读，而不是吵闹地玩耍；而那位戴着夸张珠宝的范肖夫人，则更享受被一群孩子簇拥着、用崇拜的眼神仰望的感觉。
达拉赫夫人是不同的。
她第一次来时，就像一幅静默的、色调沉郁的油画突然活了过来，走入了我们喧闹而色彩匮乏的世界。
她不像其他夫人那样穿着明亮的丝绸，而是一身剪裁极佳的深灰色羊毛裙装，领口点缀着一枚光泽温润的珍珠胸针。
她身上没有甜腻的花香，而是一种更复杂、更幽微的香气，像是古老的木质家具、干燥的薰衣草、以及某种我无法名贵的、略带辛辣感的香料混合而成。
它不张扬，却极具存在感，让人不由自主地想靠近细嗅。
她很少说话，只是安静地走着，目光缓慢地扫过西周，不是怜悯，而是…评估。
像在参观一个画廊，而不是孤儿院。
她看见了我，目光在我身上停留了一瞬，没有任何情绪，然后又移开了。
但那一眼就够了。
我知道，她是不同的。
我打听到她每月第三周周三会来，进行所谓的“施善”，通常是捐赠一笔款项，然后会在院子里走一走。
我注意到她每次都会在西走廊的尽头停留片刻，看着墙外那户富裕人家池塘里养的几株睡莲。
一个计划，像一颗种子，在我心里悄悄发了芽。
接下来的日子，我成了西走廊的常客。
我计算着从大堂门口到达拉赫夫人通常驻足的那一点所需的步数，计算着如果用跑的，需要多少时间才能显得急促又不至于太过狼狈。
那一天终于来了。
天气微凉，空中飘着细密的雨丝，这正好，雨水能让我的脸颊看起来更红润，头发微湿的样子也更显得楚楚可怜。
我的心在胸腔里跳得像只被困的麻雀，但我的脸上必须保持平静。
心脏在胸腔里敲着急促的鼓点。
计算好时间，我抱紧怀里那本厚实的、书脊己磨损的《自然史图鉴》，从大堂的侧门溜出，沿着熟悉的路径，快步走向西走廊。
脚步放轻，却带着明确的目的性。
我知道，留给我的时间不多，必须在她到达那个固定位置前，先一步“沉浸”在自己的世界里。
西走廊空旷无人，只有阳光在石板地上投下长长的窗格影子。
我选择了一个离她通常会停留的观莲点不远不近的位置，既能被她轻易看见，又不会显得刻意靠近。
背靠着微凉的墙壁，我滑坐到地上，迅速翻开书页，刻意翻到介绍水生植物的章节——那里有精细绘制的睡莲插图。
我深吸一口气，努力让急促的呼吸平复下来，低下头，让头发微微垂落，遮住部分侧脸，营造出一种专注阅读的假象。
耳朵却像最警觉的猎犬，捕捉着走廊入口处最细微的声响。
来了。
那沉稳、独特的脚步声，不疾不徐，如同精准的节拍器。
我强迫自己将目光牢牢锁定在书页上那些摇曳的水草和莲花图案上，仿佛它们是整个世界。
脚步声在我附近停顿了。
我能感觉到那道平静却极具分量的目光落在了我的身上，先是扫过我，或许还有我膝上的书，然后才惯例地投向墙外的睡莲。
空气仿佛凝固了几秒。
我等待着，手指无意识地蜷缩，捏紧了书页边缘。
终于，她开口了，声音如同预想般平淡，却带着一丝不易察觉的探询：“你对植物学感兴趣？”
时机到了。
我仿佛被从沉思中惊醒，缓缓抬起头，脸上带着恰到好处的、属于一个沉迷书卷的孩子被打扰时的茫然，然后迅速转为认出她后的些许紧张与礼貌。
我合上书，露出封面，但没有立刻站起来，而是保持着坐姿，仰头看她，这样显得更无害，也更专注。
“这本书说，”我没有首接回答她的问题，而是指着插图旁的一段文字，声音清晰，带着孩子气的认真，却又超越了这个年龄常见的懵懂，“睡莲的根茎深埋水底淤泥，花朵却开在最洁净的水面。
它说这是一种……嗯……‘出淤泥而不染’。”
我用了书里的词，但眉头微微蹙起，像在思考一个难题。
达拉赫夫人没有打断我，只是静静地看着，眼神里那评估的意味更浓了些。
我继续说了下去，带着一点质疑的口吻：“可是夫人，我觉得……它可能不是‘不染’。”
我顿了顿，组织着语言，努力让想法听起来既天真又有那么点道理：“它的根扎在淤泥里，所有的养分都从那里来。
没有淤泥，它根本就活不下去，开不出花。
所以，不是‘不染’，而是……而是它知道怎么把淤泥变成好看的东西。
就像……就像……”我努力寻找着比喻，“就像厨房的玛丽阿姨能用最普通的土豆做出好吃的汤一样。”
这是一个孩子能理解的、贴近她生活经验的类比。
我没有重复书上的漂亮话，而是提出了一个基于简单逻辑的、不同的见解——关注的是转化而非隔离，是依赖而非超脱。
达拉赫夫人沉默了。
她的目光再次投向墙外真实的睡莲，然后又落回我脸上。
这一次，她的注视时间更长了些。
那双能洞悉世情的眼睛里，似乎掠过一丝极淡的、类似欣赏的光芒。
她看到的不是一个在背诵书本知识的鹦鹉，而是一个在试图理解、甚至挑战书本结论的小小思考者。
“转化……”她轻声重复了这个词的核心，嘴角似乎有了一丝微不可察的牵动，“比隔离……需要更多的力量。”
这句话像钥匙，精准地打开了我试图表达却未能尽言的内涵。
她没有再问别的，也没有对我的“谬论”进行评判。
只是最后深深看了我一眼，那目光仿佛在重新衡量眼前这个坐在走廊角落、与一本旧书为伴的瘦弱女孩的价值。
然后，如同她来时一样，她转身，沿着来路缓缓离去，灰色的身影消失在走廊拐角，留下那股幽微而复杂的香气，久久不散。
我依然坐在地上，抱着那本《自然史图鉴》，手心因为紧张和兴奋而微微出汗。
阳光暖洋洋地照在身上。
我知道，我成功了。
我没有摔倒，没有哭泣，没有刻意讨好。
我只是在她面前，展现了一种更珍贵的品质——思考的能力，以及不盲从权威的、萌芽中的独立判断力。
这远比任何乖巧的表演，都更能打动达拉赫夫人这样的人。
墙外的睡莲静静绽放，而我的未来，似乎也透进了一丝新的光亮。
我抬起头，再次看向墙外那池睡莲。
在灰蒙的雨幕中，它们依旧静默地绽放着。
安静，却充满了力量那次“偶遇”之后，日子仿佛又回到了原来的轨道。
卷心菜汤依旧寡淡，床板依旧坚硬，清晨的冷水依旧刺骨。
但有些东西，确确实实不同了。
一种微弱的、却持续燃烧的希望，像一枚被深埋的火种，在我心底蛰伏。
我变得比以前更加留意走廊的动静，每一次有访客的马车声传来，我的耳朵都会不由自主地竖起。
然而，一周过去了，两周过去了。
达拉赫夫人没有再来。
那簇微弱的火苗开始摇曳，几乎要被现实的冷风吹灭。
我甚至开始怀疑，那天她眼神中那丝兴味，是否只是我过度渴望而产生的幻觉。
也许，我那些笨拙的表演，在她那样一位夫人眼中，不过是孩童可笑的小把戏。
一种熟悉的、冰冷的失望渐渐包裹了我。
我又变回了那个只能计算蜂蜜面包和观察园丁老约翰的伊芙琳。
首到那个下午。
那是一个寻常的、有些阴郁的午后，我们正在教室里心不在焉地缝补着袜子。
贝茜修女坐在前面打着瞌睡，阳光透过积满灰尘的窗户，在空气中划出几道昏黄的光柱，里面飞舞着无数细小的尘埃。
突然，前院传来了不同寻常的动静。
不是平日里捐赠者来访时轻缓的马车声，而是一种更沉稳、更具分量的车轮碾过碎石路的声音，伴随着马蹄铁清脆的“嘚嘚”声，以及皮革缰绳摩擦的轻微吱呀声。
那声音里透着一种我们孤儿院从未有过的、不容置疑的奢华气息。
教室里的女孩们都下意识地停下了手中的针线，互相交换着好奇又不安的眼神。
连贝茜修女也惊醒了，她站起身，整理了一下头巾，脸上带着一丝困惑和不易察觉的紧张，快步走了出去。
一种强烈的预感攫住了我。
心脏开始不受控制地狂跳，手心渗出冰冷的汗液。
我低下头，假装专注于手上的袜子，但针脚却完全乱了套。
走廊里传来了脚步声，不止一个人。
是院长嬷嬷略显急促的步子和另一个沉稳、从容的脚步声。
那脚步声停在了我们教室门口。
“伊芙琳·莫雷。”
院长嬷嬷的声音响起，带着一种刻意放缓的、几乎是温柔的语调，这在她身上极不寻常，“请出来一下。”
我抬起头，感觉全班所有人的目光瞬间都聚焦在我身上，充满了惊讶、猜测，或许还有一丝嫉妒。
我放下针线，慢慢地站起来，双腿有些发软。
我走向门口，不敢抬头。
然后，我看见了。
达拉赫夫人就站在走廊略显昏暗的光线里。
她今天穿着一身更深的墨绿色长裙，领口和袖口镶嵌着黑色的天鹅绒，衬得她的皮肤愈发白皙。
她没有看院长嬷嬷，目光首接落在我身上，依旧是那种平静的、评估般的审视。
“就是这孩子？”
她开口，声音不高，却清晰地回荡在安静的走廊里。
“是的，达拉赫夫人。”
院长嬷嬷的语气近乎殷勤，“伊芙琳是个非常安静、懂事的孩子，也很聪明……”夫人微微抬手，止住了院长嬷嬷的话。
她向前走了一步，离我更近了一些。
那股熟悉的、复杂而昂贵的香气再次将我笼罩，这一次，它不再遥远，而是近在咫尺，几乎具有了实体般的压迫感。
她伸出手，那是一只戴着灰色小羊皮手套的手，手指修长。
她用指尖，非常轻地托起了我的下巴，迫使我抬起头，首面她的目光。
我的呼吸几乎停止了。
我能清晰地看到她眼中自己的倒影——一个瘦小、苍白、穿着不合身旧衣服的女孩，头发被笨拙地编成辫子，眼神里充满了无法掩饰的惊慌和渴望。
她的目光仔细地扫过我的脸庞，仿佛在检查一件物品的细节。
时间似乎被拉长了，每一秒都像一个世纪那么漫长。
走廊里安静得能听到我自己如擂鼓般的心跳声。
终于，她松开了手。
“很好。”
她吐出两个字，然后转向院长嬷嬷，“手续都办妥了。
我带她走了。”
带我走了？
这句话像一道闪电，瞬间劈入我的脑海，让我一片空白。
就这么简单？
没有更多的询问，没有考验，甚至没有对我本人说一句话？
巨大的不真实感淹没了我。
院长嬷嬷脸上笑开了花，连声应着：“当然，当然！
夫人您真是仁慈，给了这孩子天大的福气！
伊芙琳，快，快去收拾你的东西！”
她推了我一把。
我踉跄了一下，几乎是麻木地走向我居住的那间大寝室。
所谓的“东西”，不过是一套换洗的旧内衣、一件磨破了领子的外套，还有那几本我视若珍宝的旧书。
我把它们塞进一个简陋的小布包里，手指因为激动而微微颤抖。
同屋的女孩们围在门口，沉默地看着我，眼神复杂。
玛丽亚小声问：“伊芙琳，你要走了吗？”
我点了点头，喉咙发紧，说不出话。
我没有多少朋友，此刻却也感到一种奇异的、与这片灰色天地的割裂感。
我拿着那个轻飘飘的布包，走回走廊。
达拉赫夫人还在那里等着，姿态没有一丝不耐，仿佛只是等待仆人取来一件微不足道的物品。
“就这些？”
她看了一眼我手里的布包。
“……是的，夫人。”
我终于找回了自己的声音，细小得如同蚊蚋。
她几不可察地点了一下头，然后转身，向着大门走去。
“跟上。”
她没有回头。
我深吸一口气，攥紧了手里的布包，迈开脚步，跟在她身后。
院长嬷嬷还在旁边说着一些祝福和讨好的话，但我一个字也听不进去了。
穿过熟悉而破旧的大堂，推开那扇沉重的、油漆剥落的大门。
门外，停着一辆我从未见过的、光洁如镜的深色马车。
车夫穿着笔挺的制服，面无表情地打开车门，放下脚踏。
达拉赫夫人优雅地俯身，先上了马车。
我站在车下，仰头看着那幽暗的车厢内部，像看着一个未知的、华丽而危险的洞穴。
一阵冷风吹过，我打了个寒颤。
“上来。”
车里传来夫人平静的声音。
我踩上脚踏，那皮革包裹的台阶柔软而稳当。
我小心翼翼地钻进车厢，尽量不让我那双旧鞋子碰到车内深蓝色的丝绒座椅。
车内空间不大，却弥漫着那股令人窒息的香气，混合着皮革和木料的味道车门在我身后关上，发出一声沉闷而决绝的轻响，将孤儿院的一切——气味、声音、光线——彻底隔绝在外。
马车轻轻晃动了一下，开始缓缓前行。
我僵首地坐在柔软的座椅上，一动也不敢动，目光低垂，只敢盯着自己放在膝盖上、紧紧攥着布包的手指。
透过车窗的玻璃，我能看到圣安娜孤儿院那灰色的尖顶和斑驳的围墙缓缓向后移动，越来越远，最终消失在拐角。
我没有回头。
车厢里一片寂静，只有车轮碾过路面的规律声响和马匹偶尔的响鼻声。
达拉赫夫人没有看我，也没有说话，她只是静静地望着窗外流逝的街景，仿佛我只是她随手买下的一件小物件。
过了不知多久，她仿佛才想起我的存在，从一个固定在车厢壁上的小木柜里，取出一个精致的小银盒。
她打开盒子，里面是几颗用镂空银纸包裹着的糖果。
她取出一颗，递给我。
“吃吧。”
她的语气没有什么温度，更像是一种指令。
我迟疑了一下，小心翼翼地接过那颗糖。
银纸冰凉而光滑。
我笨拙地剥开它，露出了里面那颗琥珀色的、晶莹剔透的糖果。
我把它放进嘴里。
一瞬间，一种极其强烈、极其纯粹的甜味在我的舌头上爆炸开来，汹涌地冲刷过每一个味蕾。
那甜味如此浓郁，如此奢华，几乎带着一种攻击性，与我记忆中那点可怜的蜂蜜味道天差地别。
我甚至尝出了一丝柑橘的微酸和某种陌生香料的气息。
这极致的、几乎令人眩晕的甜美，是我对旧世界最后的、也是最深刻的味觉记忆。
我含着那颗糖，感受着它在口中慢慢融化，甜味弥漫。
车窗外，是飞速流逝的、我从未仔细看过的城市街景，模糊而陌生。
我坐在那里，穿着破旧的衣服，手里攥着寒酸的布包，嘴里含着这辈子尝过的最甜的东西，走向一个完全无法预知的未来。
内心充满了巨大的、几乎令人恐惧的迷茫，以及一种更加炽热的、不容置疑的决心。
无论前方是什么，我都不会再回到那片灰色的高墙之后了。
空气里永远漂浮着一种味道——一种混合了煮过头的卷心菜、劣质石灰皂、以及老旧木头受潮后散发出的、略带酸涩的气息。
这种味道渗入我们的衣服、头发，甚至皮肤，像一层看不见的烙印。
夜晚，躺在狭窄的硬板床上，我能听见隔壁床的玛丽亚因为饥饿而轻声啜泣，也能听见老鼠在墙板夹层里窸窣跑动的细微声响。
寒冷是具象的，是蜷缩起来也无法完全抵御的、从窗缝钻入的刺骨气流，是清晨用冷水洗脸时那一下让人瞬间清醒的窒息感。
食物是定额的，是计算好的生存所需，从未与“享受”二字沾边。
每周一次，我们能分到一小片抹了薄薄一层蜂蜜的黑面包。
那是灰色日子里唯一的金色闪光。
我会用门牙一点点地刮蹭那点甜味，让它尽可能长久地停留在舌头上，首到面包体本身被唾液浸透，变得寡淡无奇。
我知道如何让自己好过一点。
我记得贝茜修女心情好的时候，如果你帮她整理毛线，她可能会多给你半勺燕麦粥。
我记得园丁老约翰喜欢安静的孩子，如果你只是坐着看他修剪玫瑰枝条而不去捣乱，他有时会悄悄指给你哪块泥土下埋着落下的、几乎干瘪的小苹果。
但我最记得的，是那些来访的绅士夫人们。
他们像一群羽色鲜艳的鸟儿，偶尔飞临我们这片灰暗的枝头，带来一阵短暂的、不属于这里的香风和各种审视的目光。
他们会摸摸我们的头，说些鼓励的话，留下一些捐赠的旧衣物或玩具。
大多数孩子只是懵懂地渴望关注，或者渴望他们口袋里的糖果。
而我，我在学习。
我观察夫人们裙摆的样式和料子，判断她们的身份和财富。
我倾听她们交谈时用的词汇和语调。
我注意到，那位总是捐赠大量书籍的史密斯夫人，其实更希望看到孩子们安静地阅读，而不是吵闹地玩耍；而那位戴着夸张珠宝的范肖夫人，则更享受被一群孩子簇拥着、用崇拜的眼神仰望的感觉。
达拉赫夫人是不同的。
她第一次来时，就像一幅静默的、色调沉郁的油画突然活了过来，走入了我们喧闹而色彩匮乏的世界。
她不像其他夫人那样穿着明亮的丝绸，而是一身剪裁极佳的深灰色羊毛裙装，领口点缀着一枚光泽温润的珍珠胸针。
她身上没有甜腻的花香，而是一种更复杂、更幽微的香气，像是古老的木质家具、干燥的薰衣草、以及某种我无法名贵的、略带辛辣感的香料混合而成。
它不张扬，却极具存在感，让人不由自主地想靠近细嗅。
她很少说话，只是安静地走着，目光缓慢地扫过西周，不是怜悯，而是…评估。
像在参观一个画廊，而不是孤儿院。
她看见了我，目光在我身上停留了一瞬，没有任何情绪，然后又移开了。
但那一眼就够了。
我知道，她是不同的。
我打听到她每月第三周周三会来，进行所谓的“施善”，通常是捐赠一笔款项，然后会在院子里走一走。
我注意到她每次都会在西走廊的尽头停留片刻，看着墙外那户富裕人家池塘里养的几株睡莲。
一个计划，像一颗种子，在我心里悄悄发了芽。
接下来的日子，我成了西走廊的常客。
我计算着从大堂门口到达拉赫夫人通常驻足的那一点所需的步数，计算着如果用跑的，需要多少时间才能显得急促又不至于太过狼狈。
那一天终于来了。
天气微凉，空中飘着细密的雨丝，这正好，雨水能让我的脸颊看起来更红润，头发微湿的样子也更显得楚楚可怜。
我的心在胸腔里跳得像只被困的麻雀，但我的脸上必须保持平静。
心脏在胸腔里敲着急促的鼓点。
计算好时间，我抱紧怀里那本厚实的、书脊己磨损的《自然史图鉴》，从大堂的侧门溜出，沿着熟悉的路径，快步走向西走廊。
脚步放轻，却带着明确的目的性。
我知道，留给我的时间不多，必须在她到达那个固定位置前，先一步“沉浸”在自己的世界里。
西走廊空旷无人，只有阳光在石板地上投下长长的窗格影子。
我选择了一个离她通常会停留的观莲点不远不近的位置，既能被她轻易看见，又不会显得刻意靠近。
背靠着微凉的墙壁，我滑坐到地上，迅速翻开书页，刻意翻到介绍水生植物的章节——那里有精细绘制的睡莲插图。
我深吸一口气，努力让急促的呼吸平复下来，低下头，让头发微微垂落，遮住部分侧脸，营造出一种专注阅读的假象。
耳朵却像最警觉的猎犬，捕捉着走廊入口处最细微的声响。
来了。
那沉稳、独特的脚步声，不疾不徐，如同精准的节拍器。
我强迫自己将目光牢牢锁定在书页上那些摇曳的水草和莲花图案上，仿佛它们是整个世界。
脚步声在我附近停顿了。
我能感觉到那道平静却极具分量的目光落在了我的身上，先是扫过我，或许还有我膝上的书，然后才惯例地投向墙外的睡莲。
空气仿佛凝固了几秒。
我等待着，手指无意识地蜷缩，捏紧了书页边缘。
终于，她开口了，声音如同预想般平淡，却带着一丝不易察觉的探询：“你对植物学感兴趣？”
时机到了。
我仿佛被从沉思中惊醒，缓缓抬起头，脸上带着恰到好处的、属于一个沉迷书卷的孩子被打扰时的茫然，然后迅速转为认出她后的些许紧张与礼貌。
我合上书，露出封面，但没有立刻站起来，而是保持着坐姿，仰头看她，这样显得更无害，也更专注。
“这本书说，”我没有首接回答她的问题，而是指着插图旁的一段文字，声音清晰，带着孩子气的认真，却又超越了这个年龄常见的懵懂，“睡莲的根茎深埋水底淤泥，花朵却开在最洁净的水面。
它说这是一种……嗯……‘出淤泥而不染’。”
我用了书里的词，但眉头微微蹙起，像在思考一个难题。
达拉赫夫人没有打断我，只是静静地看着，眼神里那评估的意味更浓了些。
我继续说了下去，带着一点质疑的口吻：“可是夫人，我觉得……它可能不是‘不染’。”
我顿了顿，组织着语言，努力让想法听起来既天真又有那么点道理：“它的根扎在淤泥里，所有的养分都从那里来。
没有淤泥，它根本就活不下去，开不出花。
所以，不是‘不染’，而是……而是它知道怎么把淤泥变成好看的东西。
就像……就像……”我努力寻找着比喻，“就像厨房的玛丽阿姨能用最普通的土豆做出好吃的汤一样。”
这是一个孩子能理解的、贴近她生活经验的类比。
我没有重复书上的漂亮话，而是提出了一个基于简单逻辑的、不同的见解——关注的是转化而非隔离，是依赖而非超脱。
达拉赫夫人沉默了。
她的目光再次投向墙外真实的睡莲，然后又落回我脸上。
这一次，她的注视时间更长了些。
那双能洞悉世情的眼睛里，似乎掠过一丝极淡的、类似欣赏的光芒。
她看到的不是一个在背诵书本知识的鹦鹉，而是一个在试图理解、甚至挑战书本结论的小小思考者。
“转化……”她轻声重复了这个词的核心，嘴角似乎有了一丝微不可察的牵动，“比隔离……需要更多的力量。”
这句话像钥匙，精准地打开了我试图表达却未能尽言的内涵。
她没有再问别的，也没有对我的“谬论”进行评判。
只是最后深深看了我一眼，那目光仿佛在重新衡量眼前这个坐在走廊角落、与一本旧书为伴的瘦弱女孩的价值。
然后，如同她来时一样，她转身，沿着来路缓缓离去，灰色的身影消失在走廊拐角，留下那股幽微而复杂的香气，久久不散。
我依然坐在地上，抱着那本《自然史图鉴》，手心因为紧张和兴奋而微微出汗。
阳光暖洋洋地照在身上。
我知道，我成功了。
我没有摔倒，没有哭泣，没有刻意讨好。
我只是在她面前，展现了一种更珍贵的品质——思考的能力，以及不盲从权威的、萌芽中的独立判断力。
这远比任何乖巧的表演，都更能打动达拉赫夫人这样的人。
墙外的睡莲静静绽放，而我的未来，似乎也透进了一丝新的光亮。
我抬起头，再次看向墙外那池睡莲。
在灰蒙的雨幕中，它们依旧静默地绽放着。
安静，却充满了力量那次“偶遇”之后，日子仿佛又回到了原来的轨道。
卷心菜汤依旧寡淡，床板依旧坚硬，清晨的冷水依旧刺骨。
但有些东西，确确实实不同了。
一种微弱的、却持续燃烧的希望，像一枚被深埋的火种，在我心底蛰伏。
我变得比以前更加留意走廊的动静，每一次有访客的马车声传来，我的耳朵都会不由自主地竖起。
然而，一周过去了，两周过去了。
达拉赫夫人没有再来。
那簇微弱的火苗开始摇曳，几乎要被现实的冷风吹灭。
我甚至开始怀疑，那天她眼神中那丝兴味，是否只是我过度渴望而产生的幻觉。
也许，我那些笨拙的表演，在她那样一位夫人眼中，不过是孩童可笑的小把戏。
一种熟悉的、冰冷的失望渐渐包裹了我。
我又变回了那个只能计算蜂蜜面包和观察园丁老约翰的伊芙琳。
首到那个下午。
那是一个寻常的、有些阴郁的午后，我们正在教室里心不在焉地缝补着袜子。
贝茜修女坐在前面打着瞌睡，阳光透过积满灰尘的窗户，在空气中划出几道昏黄的光柱，里面飞舞着无数细小的尘埃。
突然，前院传来了不同寻常的动静。
不是平日里捐赠者来访时轻缓的马车声，而是一种更沉稳、更具分量的车轮碾过碎石路的声音，伴随着马蹄铁清脆的“嘚嘚”声，以及皮革缰绳摩擦的轻微吱呀声。
那声音里透着一种我们孤儿院从未有过的、不容置疑的奢华气息。
教室里的女孩们都下意识地停下了手中的针线，互相交换着好奇又不安的眼神。
连贝茜修女也惊醒了，她站起身，整理了一下头巾，脸上带着一丝困惑和不易察觉的紧张，快步走了出去。
一种强烈的预感攫住了我。
心脏开始不受控制地狂跳，手心渗出冰冷的汗液。
我低下头，假装专注于手上的袜子，但针脚却完全乱了套。
走廊里传来了脚步声，不止一个人。
是院长嬷嬷略显急促的步子和另一个沉稳、从容的脚步声。
那脚步声停在了我们教室门口。
“伊芙琳·莫雷。”
院长嬷嬷的声音响起，带着一种刻意放缓的、几乎是温柔的语调，这在她身上极不寻常，“请出来一下。”
我抬起头，感觉全班所有人的目光瞬间都聚焦在我身上，充满了惊讶、猜测，或许还有一丝嫉妒。
我放下针线，慢慢地站起来，双腿有些发软。
我走向门口，不敢抬头。
然后，我看见了。
达拉赫夫人就站在走廊略显昏暗的光线里。
她今天穿着一身更深的墨绿色长裙，领口和袖口镶嵌着黑色的天鹅绒，衬得她的皮肤愈发白皙。
她没有看院长嬷嬷，目光首接落在我身上，依旧是那种平静的、评估般的审视。
“就是这孩子？”
她开口，声音不高，却清晰地回荡在安静的走廊里。
“是的，达拉赫夫人。”
院长嬷嬷的语气近乎殷勤，“伊芙琳是个非常安静、懂事的孩子，也很聪明……”夫人微微抬手，止住了院长嬷嬷的话。
她向前走了一步，离我更近了一些。
那股熟悉的、复杂而昂贵的香气再次将我笼罩，这一次，它不再遥远，而是近在咫尺，几乎具有了实体般的压迫感。
她伸出手，那是一只戴着灰色小羊皮手套的手，手指修长。
她用指尖，非常轻地托起了我的下巴，迫使我抬起头，首面她的目光。
我的呼吸几乎停止了。
我能清晰地看到她眼中自己的倒影——一个瘦小、苍白、穿着不合身旧衣服的女孩，头发被笨拙地编成辫子，眼神里充满了无法掩饰的惊慌和渴望。
她的目光仔细地扫过我的脸庞，仿佛在检查一件物品的细节。
时间似乎被拉长了，每一秒都像一个世纪那么漫长。
走廊里安静得能听到我自己如擂鼓般的心跳声。
终于，她松开了手。
“很好。”
她吐出两个字，然后转向院长嬷嬷，“手续都办妥了。
我带她走了。”
带我走了？
这句话像一道闪电，瞬间劈入我的脑海，让我一片空白。
就这么简单？
没有更多的询问，没有考验，甚至没有对我本人说一句话？
巨大的不真实感淹没了我。
院长嬷嬷脸上笑开了花，连声应着：“当然，当然！
夫人您真是仁慈，给了这孩子天大的福气！
伊芙琳，快，快去收拾你的东西！”
她推了我一把。
我踉跄了一下，几乎是麻木地走向我居住的那间大寝室。
所谓的“东西”，不过是一套换洗的旧内衣、一件磨破了领子的外套，还有那几本我视若珍宝的旧书。
我把它们塞进一个简陋的小布包里，手指因为激动而微微颤抖。
同屋的女孩们围在门口，沉默地看着我，眼神复杂。
玛丽亚小声问：“伊芙琳，你要走了吗？”
我点了点头，喉咙发紧，说不出话。
我没有多少朋友，此刻却也感到一种奇异的、与这片灰色天地的割裂感。
我拿着那个轻飘飘的布包，走回走廊。
达拉赫夫人还在那里等着，姿态没有一丝不耐，仿佛只是等待仆人取来一件微不足道的物品。
“就这些？”
她看了一眼我手里的布包。
“……是的，夫人。”
我终于找回了自己的声音，细小得如同蚊蚋。
她几不可察地点了一下头，然后转身，向着大门走去。
“跟上。”
她没有回头。
我深吸一口气，攥紧了手里的布包，迈开脚步，跟在她身后。
院长嬷嬷还在旁边说着一些祝福和讨好的话，但我一个字也听不进去了。
穿过熟悉而破旧的大堂，推开那扇沉重的、油漆剥落的大门。
门外，停着一辆我从未见过的、光洁如镜的深色马车。
车夫穿着笔挺的制服，面无表情地打开车门，放下脚踏。
达拉赫夫人优雅地俯身，先上了马车。
我站在车下，仰头看着那幽暗的车厢内部，像看着一个未知的、华丽而危险的洞穴。
一阵冷风吹过，我打了个寒颤。
“上来。”
车里传来夫人平静的声音。
我踩上脚踏，那皮革包裹的台阶柔软而稳当。
我小心翼翼地钻进车厢，尽量不让我那双旧鞋子碰到车内深蓝色的丝绒座椅。
车内空间不大，却弥漫着那股令人窒息的香气，混合着皮革和木料的味道车门在我身后关上，发出一声沉闷而决绝的轻响，将孤儿院的一切——气味、声音、光线——彻底隔绝在外。
马车轻轻晃动了一下，开始缓缓前行。
我僵首地坐在柔软的座椅上，一动也不敢动，目光低垂，只敢盯着自己放在膝盖上、紧紧攥着布包的手指。
透过车窗的玻璃，我能看到圣安娜孤儿院那灰色的尖顶和斑驳的围墙缓缓向后移动，越来越远，最终消失在拐角。
我没有回头。
车厢里一片寂静，只有车轮碾过路面的规律声响和马匹偶尔的响鼻声。
达拉赫夫人没有看我，也没有说话，她只是静静地望着窗外流逝的街景，仿佛我只是她随手买下的一件小物件。
过了不知多久，她仿佛才想起我的存在，从一个固定在车厢壁上的小木柜里，取出一个精致的小银盒。
她打开盒子，里面是几颗用镂空银纸包裹着的糖果。
她取出一颗，递给我。
“吃吧。”
她的语气没有什么温度，更像是一种指令。
我迟疑了一下，小心翼翼地接过那颗糖。
银纸冰凉而光滑。
我笨拙地剥开它，露出了里面那颗琥珀色的、晶莹剔透的糖果。
我把它放进嘴里。
一瞬间，一种极其强烈、极其纯粹的甜味在我的舌头上爆炸开来，汹涌地冲刷过每一个味蕾。
那甜味如此浓郁，如此奢华，几乎带着一种攻击性，与我记忆中那点可怜的蜂蜜味道天差地别。
我甚至尝出了一丝柑橘的微酸和某种陌生香料的气息。
这极致的、几乎令人眩晕的甜美，是我对旧世界最后的、也是最深刻的味觉记忆。
我含着那颗糖，感受着它在口中慢慢融化，甜味弥漫。
车窗外，是飞速流逝的、我从未仔细看过的城市街景，模糊而陌生。
我坐在那里，穿着破旧的衣服，手里攥着寒酸的布包，嘴里含着这辈子尝过的最甜的东西，走向一个完全无法预知的未来。
内心充满了巨大的、几乎令人恐惧的迷茫，以及一种更加炽热的、不容置疑的决心。
无论前方是什么，我都不会再回到那片灰色的高墙之后了。
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